Vivir del ladrillo

¿Qué es lo que queda de lo que traigo?

Soy madera, me canso, me canso.

Correte un poco, el aire es perfecto.

Me voy despacio. Despacio... despacio.

Movimiento exagerado.

Me dicen cosas, escucho y me callo.

Volvete a arriba, me estás matando.

Soy de tierra, me planto... me planto.

Aveces creo que no tengo nada.

A veces creo que me enredo en mis propias palabras.

A veces creo que mi mente me pide un tiempo.

A veces creo en mí, a veces...

Hago el intento.

Ya no hay nada en mis agujeros.

Soy de mente, y pienso...y pienso.

Veo en el aire mi árbol querido,

con sus hojas me abriga el invierno.

A veces creo que no puedo hablar.

A veces creo que el silencio es mi mejor amigo.

Aveces creo, y me dicen que me quieren.

Y después veo el sol, y pienso diferente.

A veces creo que mi luz se apaga.

A veces creo que me entierran mis propias palabras.

A veces creo que mi mente me pide un tiempo.

A veces creo en mí, a veces...hago el intento.

Cuántas respuestas se fueron yendo.

Queda en mi sangre, la esencia, el intento.

Se atan los cabos, como sencillo,

pero es difícil vivir del ladrillo.